Der Anfang: Gwenda war 8 Jahre alt, aber sie fürchtete sich nicht vor der Dunkelheit. Der letzte Satz: Der Windstoß erstarb so plötzlich, wie er gekommen war, doch Caris und Merthin hielten sich weiter in den Armen und standen noch lange auf dem Gipfel der Welt. Kurzbeschreibung Wir schreiben das Jahr 1327. Am Tag nach [...]

1. Die Anschlagtafel Chor: Warum wehklagst du so, wenn nicht bei einem Bild des Schreckens? Cassandra: Das Haus dampft nach Tod und tropfendem Blut. Chor: Wieso? Es nur der Geruch nach dem Altaropfer. Cassandra: Der Gestank ist wie Grabeshauch. Äschylus Agamememnon Der gelben Schlüsselblumen waren verblüht. [...] [...] Der Mond, der am wolkenlosen östlichen Himmel [...]

Auf dem Fensterbrett stand eine Möwe, sie schrie, es klang, als habe sie die Ostsee im Hals, hoch, die Schaumkronen ihrer Wellen, spitz, die Farbe des Himmels, ihr Ruf verhallte über dem Königsplatz, still war es da, wo jetzt das Theater in Trümmern lag. [...) [...] Die Dunkelheit besänftigte, es war ganz ruhig. Klappentext In [...]

Der Anfang: In der Gorochowaja, in einem jener großen Häuser, deren Bewohner für eine ganze Kreisstadt langen würden, lag eines Morgens Ilja Iljitsch Oblomow im Kabinett seiner Wohnung im Bett. Das Ende: Und er erzählte ihm, was hier geschrieben steht. Oblomow von Iwan Alexandrowitsch Gontscharow Iwan Alexandrowitsch Gontscharow (russisch Иван Aлeксандрович Гончаров) wiss. Transliteration Ivan [...]

Obenauf lege ich das Foto aus Veras Garten zur Sommerzeit, das eine harmonische Familie zeigt, unschuldig lächelnde Menschen, die noch nichts ahnen von dem, was an Geburt, Heirat und Tod auf sie zukommen wird. Wie dieser letzte Satz schon nahelegt, handelt es sich bei dem gesuchten Buch um einen Familienroman. Einen Familienkriminalroman, gewissermaßen, aber mehr [...]

Es ist ein Tag im September, und wenn man aus den finstern und gar nicht kühlen Gräbern wieder ans Licht kommt, blinzeln wir, so grell ist der Tag; ich sehe die roten Schollen der Äcker über den Gräbern, fernhin und dunkel das Herbstmeer, Mittag, alles ist Gegenwart, Wind in den staubigen Disteln, ich höre Flötentöne, [...]

Der Anfang: Er geht die Straße hinunter. Der Asphalt läuft an ihm vorbei. Alles ist Stille. Die Stille ist Musik. Er ist der Sänger: Die Vorübergehenden lächeln und schütteln den Kopf. Sie öffnen, scheu, ihre Hände wie Blumen. Er lächelt mit ihnen. Das Licht blendet: er liebt das Licht. Sie sind das Licht. Der letzte [...]